Ausbeißen.

Man sagt, sie beißt sich die Zähne aus.
Jeden Tag öffnet sie die Tür, nur die Tür und nur sie geht hinaus.
Es riecht hier anders.
Es atmet sich leichter.
Man sagt, sie beißt sich die Zähne aus.
Die Treppen erscheinen wie ein Gang in die Tiefe der Leichtigkeit und wahrhaftig, unten ist es, als würde sie schweben.
Sie ist nun jemand, der sie immer nachts besucht, jemand, der sich wie man sagt, nicht die Zähne ausbeißt.
„Aaach“ und sie atmet tief ein, tiefer als sie hinab ging und höher als sie nun ist.
Die Tür ist zu und das Haus fern und ihre Füße zeitlos.
„Es ist nicht meine Schuld“ und sie atmet wieder die Sterne in ihre Augen, vergisst ihren gedachten Satz augenblicklich.
Leichtigkeit. Fern der Tür.
Der Weg ist nass und die Straßenränder sind dreckig, doch sie lächelt vor Glück.
Es riecht anders.
Es atmet sich leichter.
Sie geht ihre Runden, geht ohne den Boden zu berühren.
Der trübe Himmel lächelt und sie blinzelt zurück.
Man sagt, die beißt sich die Zähne aus.
Der Wind streicht ihr über die Wangen, über ihre geröteten Wangen und ein Lächeln tanzt sich um ihre Lippen. Wie schön sie doch aussieht.
Man sagt, sie beißt sich die Zähne aus.
Es wird Zeit und der Weg zurück raubt ihr ihre Schönheit, während sich die Tür ihr immer mehr nähert.
Doch es riecht so gut.
Es atmet sich leichter.
Die Tür ist da, da wo sie schon immer war und sie erstickt. Auch die Träume.
Man sagt, sie beißt sich die Zähne aus.
Sie öffnet die Tür und ihre Zeit ist vorbei und fängt von vorne an.
Hier riecht es anders.
Kein Wind der sie berührt, keine Leichtigkeit die sie berührt.
Und sie sieht wehmütig durch den restlichen Spalt zurück, hinaus, doch er verschwindet mit dem Einrasten der schweren Tür.
Hier riecht es anders.
Sie hört ihre Tochter weinen und ihre Augen, einst gezeichnet von Lachfalten, füllen sich abermals mit Tränen.
„Niemals“ sagt sie, zu sich und der Hoffnung.
Er ruft nach ihr, aus dem Zimmer der Tochter.
Man sagt, sie beißen sich die Seelen aus.