Ein heißer Sonntag im August

Obwohl die sich
Hoch droben aus dem Herzstück des Signalgebers
Sich zierende Sonne
Schön wie nie
Über Deutschland scheint
Bleiben instinktiv die gebündelten Worte
Sogar in lang gezogenen Hälsen stecken
Und dies zweiundsechzig Jahre nach dem Beginn einer neuen Periode echter Freiheitsberaubung
Dennoch schob jener heiße Tag im August
Den Startschuss für den vermutlich letzten Weltenbrand auf Erden
Auf unbestimmte Zeit hinaus
Vierunddreißig Jahre nach dem Startschuss Für die Züge auf den Wegen
Zur ersehnten grenzenlosen Freiheit
Hat ein Gestrüpp voll Dornen
Auch jene Familien zerrissen
Die auf aus Träumen geglittenen Reisen
In die spürbar nahe und doch so ferne Welt
Zueinander fanden