Er begrüßte mich im Frühling,
weckte mich mit seinem Gesang,
begleitete mich durchs Jahr.
Nun ist er tot,
liegt am Straßenrand,
die Beine in der Luft,
die Flügel ausgestreckt,
die Augen weit aufgerissen.
Der Herbst kam zu schnell.
Die Marienkäfer verlieren ihre Farbe,
kommen durch die gekippten Fester
in die wärmeren Stuben,
um zusammengekauert
an den Wänden
dem Leben zu entschlafen.
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