Er sitzt still da, die Zeit verinnt,
Vorüber rennt ein lachendes Kind.
Die braunen Blätter vom Winde verweht,
Doch er kauert dort, die Zeit vergeht.
Der Regen kommt, aber er sitzt hier,
Vor ihm steht ein Schild aus Papier.
Eine blecherne Dose in der verkrüppelten Hand,
Nicht mal gefüllt bis zum untersten Rand.
Die Kälte kriecht langsam in seine Glieder,
Er summt vor sich hin uralte Lieder.
Die Gesichtszüge schlaff, die Augen voll Tränen,
Sie sagen: "Ich will doch nur leben!"
Der Frühling naht, und er ist tot,
Niemand half ihm in seiner Not.
Doch kaum jemand wird ihn vermissen,
Nur manche plagt vielleicht ein schlechtes Gewissen.
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