Graues Licht,
dicht,
halte es nicht,
wenn es zerbricht.
Kein Kuss am morgen,
den Mittag verpasst,
und den Abend verbrannt.
Kann es nicht finden,
hab es vergessen,
möchte verdrängen
und das warten vermindern.
Die Blüten verblüht,
die Zeit ist vergangen,
das Wasser getrübt,
und mein Mund verfangen.
Das Parfüm verfliegt,
hält sich nicht lange,
Haltbarkeitsdatum,
die Zeit an der Wange.
Was,
wenn das letzte Blatt
„sie liebt mich nicht“ heisst?
Was,
wenn zu sagen,
die Tinte nie reicht?
Und was,
wenn verloren,
wohin du wolltest?
Es weht immer ein Wind,
der die Dinge bewegt.
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