Das Licht, nicht hell genug,
der Wind sich dreht, wie Wut.
Fege alle Blätter auf,
reißt sich im Fluge,
oh es nimmt seinen Lauf,
mit jedem Zuge.
Meine Lungen sich füllen,
zerknüllen, Blatt für Blatt,
grau und matt.
Und ich renne in den Regen,
über Blätter auf den Wegen,
zerstobe und zertrete,
versetze und verletzte
mich selbst in meiner Wut.
Verbranntes Laub
auf meiner Glut.
Ausdrucken
